Ya somos cuatro los atormentados en mi lista, cuatro seres humanos que viven en constante agonía (lucha en griego) ya somos cuatro los que tropezamos con piedras que no hay en el camino, pero que sólo los cuatro las vemos. Jéronimo: Maestro del pensamiento, ejemplo de luchador. Gran conversador, excelente en el debate. Oscar: O el hombre sin disfraz, todo sentimiento, duda, sinceridad, Un ejemplo de ciudadano en una ciudad perfecta. Isaac: Aventurero, hombre sin fronteras, de sus experiencias nutre nuestras vidas, de su soberbía ante la vida y su valentía rellena nuestros corazones. Siempre en constante aprendizaje. Yo: Aún no sé quien soy.
No sé muy bien que voy a escribir, sólo tenía esta frase en mi interior, y pese a las personas que me han rodeado este fin de semana son de grata presencia, yo, realmente no estaba para ellos. Ando en otra época, por llamarlo de algún modo, me hallo ante una época de recogimiento en mí mismo. El día jueves 24 de diciembre, la madre de mi sueño en vida, me regaló un libro, esta vez, no era un libro de los que suelo tener en mi lista de peticiones, era el nuevo libro de Sánchez Dragó, este personaje tan polémico como inteligente. En realidad, era un libro que me apetecía degustar, digerir. Después de cenar en familia, salí a tomar algo, a charlar, a disfrutar al fin y al cabo, pero yo no estaba allí, no me encontré, no conseguí disfrutar de las miradas de esos jóvenes extrovertidos, cada cual con su pensamiento, cada cual con su tema, con sus palabras. Sentí la rabia en mis sienes, sentí el frío en mi nuca, sentí mis pensamientos ahorcándome el corazón. Después, fuimos a una de estas discotecas donde la música te revienta los tímpanos, y el alcohol fluye más rápido que cualquier río, pero no me sentía yo, no sentía la música de los éxitos de hace años, no sentí a Extremoduro cuando realizaba una oda a salir de fiesta, a beber, al rollo de siempre, a meterse mil rayas... No sentí que aquel era mi sitio, mi lugar y mi momento, sentí la eterna soledad rodeada de gente, la impersonalidad de los ligues de medianoche. Sólo tenía un mensaje en mi contestador: "Más cerca de Soseki, inmortal y tigre que de una barra de bar"
Dormías cuando yo salí de la habitación Y realmente no sabía dónde ir Todo estaba oscuro y lleno de cansancio En los confines de esta vida tan perra
Andaba por las calles que desiertas despertaban Miraba a la gente que a trabajar marchaba Apenada por su monotonía diaria Y una respiración llena de sueños rotos
Que miseria se despliega en los ojos De cada niño que crece Cuando la inocencia les es extirpada Para no volver nunca jamás
“Confórmate con lo que tienes Todo podría ser peor” Pero mis lágrimas interiores No atienden a ninguna razón
Cuando por fin rompe a llover Y limpia las calles de pisadas desgraciadas De almas fatigadas por el esfuerzo En los charcos reflejado momentos inciertos
Sigo andando entre la lluvia Desmenuzando los problemas Echando raíces en unión con la naturaleza Es la esperanza que me queda
Paseamos por lugares inexplicables Llenas las ventanas de macetas de colores Que dan luz y esperanza al que olvida En botellas de vino vacías
También hay marihuana Que acoge demasiadas miradas Miradas que quieren convertirse en paladar Y poder volar a un mundo más particular
El viento recorre nuestros cabellos Que se llenan de tierra y caricias Que por las noches nos damos después de la ducha Inyectando morfina a nuestra alma podrida
Ayer, la chica que ocupa mi vida, mi tiempo y mis pensamientos, me pregunto: -Pero ¿Por qué te creas problemas irreales? Sufres por cuestiones que ti realmente no te incumben, te metes en guerras que te creas. Yo me quede en silencio, y tras unos instantes respondí. -Esto se trata como en la forma de andar, hay personas que caminamos arrastrando los pies, con lo cual, no pudiendo evitar andar de otra forma, nos tropezamos, y si por un tiempo intentas levantar más las piernas, siempre hay instantes en que te olvidas y te vuelves a tropezar, luego hay otras personas que andan levantando bien las piernas y no se tropiezan ¿Cuál es la forma correcta de andar? Seguramente con las piernas levantar, pero esto son cosas que no se eligen,
Después, seguimos conversando acerca de nuestro amor.
A falta aún de quince días para las famosas fiestas navideñas, donde el consumismo y la falsa felicidad se hacen latentes en gran parte de la mediocridad ciudadana, ya veo calles adornadas, balcones iluminados con lucecitas y Papa Noel subiendo por una pequeña escalera. Todo ello, trae a mi mente la absoluta soledad que se incrementa proporcionalmente a como las grandes familias se juntan. Aquellas personas que no tienen familia, ni alguien alrededor que piense en ellos, esa cotidianeidad con la que tiene que sobrevivir con todo esta gran farsa. Yo por mi parte, les rendiré mi especial homenaje, que no es otro que el de los paseos en la oscuridad.
El destino es ese inevitable sitio donde acaba nuestro camino, donde irrevocablemente lloramos la eterna nada, la soledad infinita, el tiempo perdido. De nada vale los lamentos de los sueños no realizados.
Las lágrimas que oxidan mis mejillas Pertenecen a un tipo de realidad Que aunque es ajena a mí Me daña y me crea heridas difíciles de cicatrizar
Paseé mi pena por la ciudad Arrastré por el fango mi voluntad Escupí a mi fe Y aún así, nada iba bien
Escuchando los chillidos estridentes de mi conciencia Que dicta sentencia en todo aquello que me anega Y me hace sentir inútil en los momentos prácticos Que esta vida presenta sin avisar
Será que no sirvo para la monotonía Que mi mente segrega aventuras que nunca viviré De sueños que año tras año se marchitan sin yo tener nada que hacer Y siento la losa del muerto en vida
Ya viene el frío, y con él la melancolía y la nostalgia. También realizaremos esas pequeñas cosas que enriquecen nuestra vida, un buen café viendo llover, las castañas y cultivar el pensamiento.
No hace tanto del verano, pero ya vemos las primeras hojas caer, otra vez como cada año, como un círculo girando una y otra vez.
Ya puedo oler las castañas en el puesto de la esquina cerca de la plaza, otra vez como cada año, donde te espero por si te vuelvo a ver.
Quédate conmigo sólo para ver pasar el tiempo, quédate conmigo.
Aún puedo aguantar el frío pero pronto llegará la nieve otra vez, como cada año, para cubrirlo todo y hacerlo desaparecer.
Quédate conmigo sólo para ver pasar el tiempo, quédate conmigo.
Y miro desde mi ventana respirar las alcantarillas al amanecer, como cada año, tocando mi vieja guitarra del 66.
Quédate conmigo sólo para ver pasar el tiempo, quédate conmigo sólo para ver pasar el frío.
Sol solitario, que navegas en este orgullo macabro Chillidos estridentes como campanas en el juicio final Tierra que crea barro, con el agua que de tus ojos brotan Lágrimas que en la lluvia terminaron por ser nada Y siempre acabamos por sentirnos engañados
Viento que llenas de susurros mis oídos Que ondeas las banderas que te intentan destruir Y el pelo de aquellas chicas que basan su vida en el olvido De todo aquello que una vez tuvieron y que jamás volverá... Tantas cosas que no volverán... Tantas...
La ausencia constante de tu vida en mi Provoca la explosión de mis sentidos comunes La sensación de ser inmune a tus problemas Y tus líos de cabeza que nos llevan a no dormir Llenando de cadenas nuestros espacios vitales
Agua que llena de ahogo mis esperanzas Perdiendo la paciencia por no poder respirar Que tal como das la vida creas la muerte Que haces añorar a aquellos que no te tienen Y despreciar a aquellos que les sobras
Hielo que me llevó a la fragilidad de corazón Que llevas a palidecer mi rostro Agrietas mis labios y me hace sentir vivo Pues la vida es sufrimiento Y del sufrimiento vivo.
Sobre esta frase, quisiera hoy reflexionar, tras un parón obligado por las circunstancias de la vida, la cual, sigo luchando. Es una frase tan simple, pero tan sublime a la vez. Esa belleza que no muchos comprenden, que quieren ignorar y le hacen sentir a uno preso de algún tipo de locura. La belleza de pensamiento, de la razón, de comprender a un planeta que aún enfermo, sigue ofreciendo lo mejor de si mismo día a día, de menospreciar la fusión natural con la naturaleza. De no saber valorar la belleza de la salud, personas que son presas en su tiempo de ocio. Y para todo ello, no necesitas lo que esta sociedad ve tan indispensables ofrecer. Disfrutar del llover, del nevar, del sol y de la luna. Disfrutar de las sonrisas, de los abrazos nocturnos y de la tranquilidad.
Yo, desde este rincón de palabras, proclamo la liberación del pensamiento, evoco por un mundo en eterna meditación.
Cambié de hogar, y con ello de vida. He notado últimamente, un sentimiento de armonía con las tiendas familiares, donde la amabilidad y la sencillez se hacen palpables. He vuelto a ser un idealista, de los que creen en la paz mundial, del que tiene como símbolo de lucha a Ghandi. He vuelto a amanecer.
Miserables seres, los que ven como un peligro el ocio, el descanso, la contemplación. Miserables son quien nos explotan, a quien su egoísmo ciega la realidad, aquel que tan solo piensa en la pelusa de su ombligo. Miserable aquellos famélicos sociales, ansiosos por comprar el trabajo de personas y de ese modo, sentirse congratulados consigo mismo. Miserables aquellos que la vida en sociedad les pierde, quien realiza actividades por inercia, quien dejándose influenciar por sus amistades, pierde su vida en auténticas absurdeces. Todos, absolutamente todos, hemos sido miserables. Miserables las guerras, el hambre, la injusticia social.
Me tomaré un tiempo para saborear en mi paladar, en mis oidos, al fin y al cabo, en todos mi sentidos, el nuevo disco del maestro entre los maestros de la canción. Quique González y su "Daiquiri Blues" representan un golpe en la mesa de las radiofórmulas, un disco de sentimientos, reflexiones y un gusto exquisito por la canción.
Con este disco y Nacho Vegas, tienen algo que darme.
Todos queremos sentirnos iguales ante la ley, y en cualquiera otra cosa. Pero todos sabemos que siempre será una pantomima. Lo único que nos hace iguales es la muerte, pues todos acabamos igual. Si la muerte es la solución en esta ley natural, propongo un suicidio colectivo. Esperemos unidos al dictamen que imparte la injusticia.
A menudo me replanteo si contigo me estaré equivocando, te estaré haciendo daño, por mi forma de ser, de sentir, por llenarte la cabeza de guerras que tan solo me pertenecen a mí. Aguantas mis tonterías, mis desvaríos, mis días de ira y auto-destrucción. Tú siempre ofreces la más tierna sonrisa, abrazos llenos de tranquilidad. Veo tus fotografías en soledad, y me doy cuenta de tu valor real, un valor infinito e indescifrable. Has arriesgado tu vida, tu futuro y tu dignidad por mí, y aunque no lo creas, lo valoro muchísimo. Espero y deseo (del deseo nace la infelicidad) que jamás te arrepientas de todo esto que ha ocurrido y ocurrirá. Gracias.
Y la soledad hizo de mi hombre, un ser real, sin máscaras ni artificios, crudo y sin ingredientes añadidos. En ella, me descubro, me escupo a la cara la verdad, me deleito con mis conversaciones. Con algunas personas, es como estar en soledad. Aunque hay muchas maneras de sentir la soledad con la gente, en lugares donde no tienes nada que ver y te sientes indiferente y poco atraido por la idea común, y otra forma (que es a la que me refiero yo) de personas que rodean mi vida, mi espacio y mis pensamientos, que sin lugar a dudas, con ellas consigo ese estado de sosiego y tranquilidad que la soledad ofrece, y a todo esto, yo lo he llamada la soledad de espíritu, pues, la unión de ambos espíritus, hace pasar momentos apoteósicos y con ello, odiar un poco menos al ser humano.
Maestro y discípulo paseaban dubitativos por el frondoso bosque que les rodeaba. Discípulo, joven apasionado por el saber, comenzó diciendo:
- Maestro, verá, es que como bien sabe, soy un joven lleno de dudas y preguntas. - Lo sé, dime. - Es que tengo grandes problemas en sociedad, siento un rechazo generalizado por la gente, y la única opción que veo es la soledad, pues no les aguanto. En ella, veo demasiada hipocresía, mentiras, cortesía barata y una mentalidad detestable. - Tiene que aprender una cosa joven discípulo... No podemos vivir solos ni enfrentados, la mutua relación ha de servir a todos. Está verdaderamente bien, que seas crítico con la sociedad, los hombres no somos ni seremos capaces de aguantarnos jamás, pero es imprescindible hacerlo.
* Pequeña conversación inspirada en una cita de M. Miret.
Como la generación de las hojas así la de los hombres -dice el viejo Homero- Soñamos con cambiar el mundo y el mundo nos cambió. Quisimos robar el fuego del alto cielo y el sida nos exterminó. Quisimos ser rebeldes y puros y la realidad -ese pulpo ingobernable- nos sometió. Hoy volvemos a los antiguos sabios Heráclito, Sófocles y Parménides.
Cada generación tiene su Génesis Cada generación tiene su apocalipsis No se puede más que aspirar a morir en una cama de muerte natural, si es posible y sin mucho sufrimiento.
Y volarán mis palabras Soñarán solas sin ningún tipo de ayuda Serán leídas e interpretadas Escuchadas y recitadas Despreciadas e indiferentes
Formarán parte de vidas ajenas a la mía Con ellas reflexionarán o se reirán
Y aunque pierda su significado real Siempre quedará el sabroso sabor de la creación De las horas luchando a solas con mi corazón Sin ninguna razón más que la necesidad por sí misma
Y volarán libres como el humo de las fábricas Creadoras de angustias, sufrimiento y miseria.
Y cuando sienta frío demandaré su calor Cuando sienta hastío me esconderé en ellas Sólo si ellas lo desean lograré volverlas a leer Sin sentir dolor y recordar por que llegué hasta ellas.
Son mis humildes palabras Las que se enredan por mi pelo y me obligan a escribir. Son en fin las palabras las que han condenado mi vida a luchar sin saber con quien ni donde.
Debajo de mi hogar, tengo a Ignatius Reilly, aquel estrambótico personaje de "La conjura de los necios" es un vecino paranoico, obsesivo y posesivo. Hay ocasiones en las que creo que me observa, cuando cojo el correo, cuando voy a trabajar, cuando vengo de trabajar, en ocasiones, al estar casi saliendo por la puerta del portal, abre su puerta, mira, y vuelve a cerrarla. Cuando paseo cerca de su terraza, lo veo entre las cortinas, observando inquisitivamente. Mira con desprecio, como buscando en tu vida algún resquicio por el cual hundirte. Esto o que se aburre mucho el pobre hombre.
Desde hace un tiempo hasta aquí, llevo observando atónito, la aparición de distintos mitos políticos y movimientos sociales, en personas las cuales, jamás serán consecuentes a lo que eso representa, y por si fuera poco, no tienen una idea real de todo ello. Un mito político y revolucionario, Ernesto Guevara de la Serna, más conocido como “Che” Guevara, invade camisetas, pines, solapas, camisetas, y lo portan personas que no saben realmente de esta figura, a menudo, o simplemente son partidarios tan solo de lo que los interesa (para mí un asesino, siempre defenderé esa posición) absolutamente nada. Pero del tema sobre el cual, quería escupir mi más sincera repulsa, son aquellas personas que llevan el símbolo de la paz por moda, que aún no sabiendo su significado, desprestigia al movimiento pacifista en sí, estos hijos del zara, stradivarius y de Berskha, serían capaces de matar utilizando estos mismo símbolos. La mediocridad de la sociedad hace a los símbolos de luchas mediocres, vulgares. Son símbolos de la decadencia capitalista, que hace negocio del anticapitalismo, suena gracioso. Estúpido ser humano, creador del más horroroso infierno, luego, con tener una actitud victimista, ya tenemos todo solucionado. Sea vuestra vida corta.
La vida no es sólo cuestión de perder o ganar, también hay que ver perder y ganar, sentir la derrota del prójimo y celebrar su victoria con júbilo y con una alegría natural y sincera. No existe acto más brillante y en el cual vaya tan implícito la superación espiritual, que obrar y actuar sin segundas intenciones, ayudar a los demás sin esperar beneficio alguno en ello, ni una felicitación, ni una sonrisa, ni un agradecimiento, y mucho menos, beneficio económico. Dada mi misantropía, es para mi un gran reto, no el respeto por el ser humano (aunque podría aumentarse a los seres vivos, sin ningún problema) que lo tengo, si no, el poder ayudar a quien crea y hacerlo sin que en mi interior surjan dudas, desprecio y obligación en ello. En este mundo, donde el odio y el insulto es la tónica de la sociedad, donde la corrupción y la picaresca es un orgullo, actuar correctamente, y por lo tanto, ser buena persona, es siempre un sobreesfuerzo casi inalcanzable, ya que estamos llenos de mierda hasta el cuello, de una cultura basada en la mentira, y por mucho que lo piense, y por mucho que me quiera frustrar, siempre será así. Ese será mi único reto real, encontrar en mi realidad algo que merezca la pena en mí, el ayudar a los demás como algo cotidiano, natural y que para ello, no tenga que realizar ningún tipo de esfuerzo. Sigo el camino accidentado…
Según la superstición, si se nos cruza un gato negro, cae sobre tu vida, unas fuertes dosis de mala suerte... Pero, si nosotros nos cruzamos a él ¿Le daremos mala suerte?
Nos jactamos diciendo que tenemos una sociedad tolerante, laica y que aboga por el progreso, pero nada más lejos de la realidad. En los trenes de cercanías, hay elementos que ponen música por el altavoz de su móvil, mostrando a todos, sus gustos y el poco respeto que procesa por los demás. En los baños públicos, la gente los deja llenos de mierda, rastros de lo que han hecho anteriormente, que por pereza y con muy poco gusto, nos dejan la pegatina para que la admiremos. Gente que habla alto, piropos insolentes, rompiendo basuras, contenedores, cristales de coches, matando animales a lanzazos, usando la violencia como forma de imposición, el insulto, las vejaciones. Eso si, si a uno de estos elementos te los cruzas, no te quejes, pues serás un intolerante. Si todos realizáramos estas faltas de respeto constantes, no quisiera saber que sería de este planeta. Y esto, tan solo son varios ejemplos de la sociedad tan moderna que tenemos.
Siento miedo que un día cualquiera, de un año cualquiera, en un mes cualquiera, se seque la fuente de mi inspiración, que se me claven como astillas en mi corazón, palabras y pensamientos que no sepa expresar, pero día a día, la propia sociedad a la que detesto, me ofrece temas variados, sobre los cuales reflexiono. También tiene que ver en toda esta inspiración, mi eterna musa mediterránea, de mirada preciosa y llena de belleza, ella vive en un mundo a parte de este, un mundo el cual, es más bonito y verdadero. Otro sin lugar a dudas, son las grandes tardes, mañanas y días, con el maestro, el cual día a día lucha contra si mismo, y sus propias vivencias me sirven como estímulo para mis propias guerras, un maestro el cual, de la nada ha logrado un imperio de pensamientos, reflexiones, admiraciones y objetivos, que es el verdadero motor de nuestra vida, y me ha hecho conocer a una persona íntegra, sin disfraz. Luego están, aquellos sobre los cuales escribo, pero de una manera muy abstracta, hombres y mujeres a los que tan solo conozco físicamente, pero que imagino como una especie de élite de vidas interiores, de gente llena de preocupaciones, a los cuales me gustaría un día cruzarme. Agradecido me hallo luchando por la tranquilidad de mi espíritu. Hay días en los que detesto mi vida, mis torturas, pero sólo significan excepciones. Gracias por existir. Seguimos en lucha, en este camino sin retorno.
Hay un mal extendido en esta bastarda sociedad (si, uno más) que es la sirvengoncería que al ser nombrada como tal, sufre de una indignación desmedida. Es la extraña habilidad para cometer cualquier acto sin pensar ni respetar a los demás, de actuar para la propia complacencia del ser, sin pasarse por la cabeza el hecho de que hay más seres humanos, igual de libres que él, a los cuales, ha de respetar como si fuera su mismísimo padre. Piden tolerancia, pero ejercen la más despiadada intolerancia. Piden libertad, pero hacen a los demás presos de sus libertades.
Tras tener unas semanas de destrucción masiva, de interiorizar los problemas ajenos en mí, de torturarme, triturarme, hoy por fin, logré salir de esta espiral de odio absoluto.
-Las cosas que ocurren en el exterior de mí, no deberán afectarme lo más mínimo, miradlo como algo natural en la condición humana. La sociedad es como es, podrida e ignorante.
-Valorar las distintas cosas que me brinda la naturaleza, valorar a las personas cercanas, aquellas que me tengan aprecio y que me quieren por como soy.
-No sentir como una losa actividades que hay que realizar de forma obligatoria, ya que es imposible borrar tareas como trabajar, las labores del hogar y las relaciones sociales. Tomar la determinación de no sentirse desdichado, realizarlo con seriedad, manteniendo la tranquilidad, como si de un ejercicio se tratara, solo de ese modo, alcanzaré un estado sin sobresaltos.
-Meditación durante veinte minutos al día.
-Guiarme de la necesidad en mi lectura.
Como bien charlaba hoy con el maestro. Ser uno mismo prozac, proporcionarse tranquilidad. Esto deberá servirme para mejorar sustancialmente en los estudios, en mis pensamientos, por que logrando la tranquilidad, lograré encontrar la razón.
Ahora, voy a transcribir, el comienzo del libro de Máximo Gorki, La Madre, una angustiosa descripción, que sin lugar a dudas, a sustituido muchas de mis pesadillas.
Cada mañana, entre el humo y el olor a aceite del barrio obrero, la sirena de la fábrica mugía y temblaba. Y de las casuchas grises salían apresuradamente, como cucarachas asustadas, gentes hoscas, con el cansancio todavía en los músculos. En el aire frío del amanecer, iban por las callejuelas sin pavimentar hacia la alta jaula de piedra que, serena e indiferente, los esperaba con sus innumerables ojos, cuadrados y viscosos. Se oía el chapoteo de los pasos en el fango. Las exclamaciones roncas de las voces dormidas se encontraban unas con otras: injurias soeces desgarraban el aire. Había también otros sonidos: el ruido sordo de las máquinas, el silbido del vapor. Sombrías y adustas, las altas chimeneas se perfilaban, dominando el barrio como gruesas columnas. Por la tarde, cuando el sol se ponía y sus rayos rojos brillaban en los cristales de las casas, la fábrica vomitaba de sus entrañas de piedra la escoria humana, y los obreros, los rostros negros de humo, brillantes dientes de hambrientos, se esparcían nuevamente por las calles, dejando en el aire exhalaciones húmedas de la grasa de las máquinas. Ahora, las voces eran animadas e incluso alegres: su trabajo de forzados había concluido por aquel día, la cena y el reposo los esperaban en casa. La fábrica había devorado su jornada: las máquinas habían succionado en los músculos de los hombres toda la fuerza que necesitaban. El día había pasado sin dejar huella: cada hombre había dado un paso más hacia su tumba, pero la dulzura del reposo se aproximaba, con el placer de la taberna llena de humo, y cada hombre contento.
Escuchar, admirar y disfrutar, nada más hace falta con esta canción del Sr. Vegas
Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear, hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, ahora viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer una y otra vez en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve: te quiero, y esto duele.
Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no, no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, de cometer un nuevo error, de no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve: te extraño, y esto duele.
Trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui, según tú, en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anastesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y que ahora es suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve: te he perdido, y esto duele.
En el mundo de las cerezas, no existe la violencia, todo es arreglado con una buena charla acompañada de pasteles y arroz con leche. Las únicas hazañas contadas como hechos de competición absoluta, es la carrera que tienen los espermatozoides hacia el óvulo, un camino desesperanzador y lleno de trabas, para finalmente crear vida, cumpliendo su función. Detrás, desolación y sabor a derrota. Ante estas hazañas, los asistentes rompen a llorar por los espermatozoides perdidos en el camino, y guardan un respetuoso minuto de silencio.
Soy nadie, viento al atardecer, lágrima de alegría, tristeza, soledad, escritura, ayer, hoy, mañana, hoja, árbol. Soy un problema sin solución, una respuesta fácil, una palabra sin renglón, un bolígrafo destintado. A quien pueda decirme quien soy, le estaré pues, eternamente agradecido.
Voy a tratar de relatar hechos y noticias que lleguen a mi de forma directa o indirecta, que me hayan tocado el corazón y la sensibilidad de algún modo. El primer caso, es sin duda el siguiente, una madre junto a su hija de cuatro años, realizaron la compra en un Carrefour, a la salida, una banda formada por cuatro hombres, arrancaron de cuajo, a la niña de las manos de la madre, trataron de secuestrar a la niña, con una frialdad y una sinrazón apabullante. Siempre tuve una extraña fijación y admiración, por la relación tan especial que se traba entre una madre y una niña, y la auténtica desesperación y pena absoluta que debió sentir la madre al verse impotente ante tal situación, temiendo perder a su niña para siempre. Por suerte, logró hacerse oir y los agentes de seguridad acudieron rápidamente en su ayuda, y lograron evitar tal acto de maldad absoluta, todo ello unido, a que estos cuatro hijos de puta, por que no se les puede calificar de otra manera, iban con un coche robado. Esta es la verdadera tragedia humana, que llegan a vivir verdaderos inocentes de este mundo cruel. El segundo caso, es romper una lanza a favor (nunca mejor dicho) por los anti taurinos que acuden cada año a Tordesillas (Valladolid) a protestar por el homicidio que estas fiestas comete contra los toros. La fiesta consiste en abatir a un toro con lanzas, siendo vencedor el mozo cavernícola que lo mate, logra una insignia de oro y es admirado en el pueblo. Este grupo de personas que se muestran en contra de estas fiestas (a los que doy mi apoyo) tienen que aguantar insultos, lanzamiento de objetos, por defender la libertad de expresión (ese derecho que a tantos escuece) y ejercer su derecho a mostrar su repulsa por esta violación a los derechos que todos los seres vivos tenemos a vivir, que es principalmente, nuestra función en la tierra. Su protesta consiste en la colocación de corona de flores en distintas partes del pueblo, un funeral por todos aquellos toros asesinados cruelmente, humillados y abatidos. Una cosa es matar animales por pura nutrición, ya que va en el instinto de los animales (donde meto al ser humano) y es algo casi inevitable. Otra cosa bien distinta, es humillarle y mofarse de su condición de ser vivo desprotegido contra la marabunta de garrulos y subnormales atacando sin descanso.
Hace tiempo siento la pena en mi, el sabor de la injusticia enraizada en mi corazón, las puñaladas traperas que residen en la impotencia. Impotencia por no poder ayudar cuando me necesitan, de no poder ofrecer a mi alrededor, una vida mejor, una persona más cariñosa, en si, una mejor persona. No debe ser fácil, aguantar mis lamentos, críticas y el constante emponzoñamiento al que someto a este mundo, del cual a veces, tengo ganas de desaparecer, pero mi alma guerrera de batallas perdidas, no piensa rendirse hasta su último aliento, luchando por la necesidad, esta necesidad que se convierte en agua salada, cuanto más bebes, más sed tienes. Recibo a diario miradas indiscretas de personas aburridas, que no sabiendo que hacer con su vida, la dedican a la mía. Paseo, observo, reflexiono, en estas calles donde la desilusión y los sueños rotos se hacen palpables. Nunca existió mayor destino cruel que el ser una constante interrogación, comenzar a preguntarte todo tipo de cuestiones, a tener voces interiores que te dicten sentencia desde bien pequeño, donde todos aquellos comentarios me daban miedo, los escribía en un papel y lo rompía. Logré por unos años apagarlos, con alcohol, gritos y canciones, mas me fue imposible, con el paso del tiempo, las voces eran más evidentes. Observe situaciones en las que no me sentía en mi sitio, situaciones las cuales, me daban a entender un cambio de rumbo en mi destino. Y aquí me encuentro, naufragando en este mar de la vida, pero esta vez, tengo mi propio barco.
Se esta dando en este ruinoso país, en el que por azar o por desgracia me ha tocado nacer y vivir, en el que la incertidumbre y el desconocimiento por completo del futuro es el pan de cada día. La delicada situaciones de millones de familias, trabajadoras, honradas, honestas, que han perdido el trabajo injustamente, por empresarios avariciosos que tratan en épocas tan difíciles de sacar el mismo beneficio que en el pasado, y todo ello conlleva despidos, regulaciones de empleo y muchísima miseria. No soy un especialista en economía, pero hasta donde puedo llegar, en este país de la picaresca y de la pandereta, tiene escasas posibilidades de salir de la crisis próximamente, con toda la desgracia que lleva detrás. Aparecerá dentro de un año, si los sindicatos verticales no lo evitan, una crisis social que puede llevar a este país de mierda hacia cualquier sitio. Las calles se están llenando de miedo, de una especie de incertidumbre que nos hace incapaces para dar soluciones loables y protestar por lo que es un derecho como ciudadano, a tener trabajo, a vivir dignamente, a un hogar, a poder alimentar a tu familia y ante todo, a la más absoluta tranquilidad. Pero no, este país se llena de políticos morenos tras sus extensas vacaciones, que lanzan humo, excusas y juegan entre ellos con tramas, imputaciones y estatutos, con ello mantienen la atención en otro sitio, vamos, que juegan donde quieren jugar, y mientras nosotros, a despellejarnos por vanas y vacías ideologías, a lanzarnos cohetes, piedras, insultos y creando odio y venganza. Y algunos osados se atreven aún a llamar a esto Democracia y estado plural. ¿Dónde han quedado los hombres justos?
Mi camino son tus ojos, tus lágrimas el barro que lo hace más tortuoso, y es que pasear por tu negra mirada, es ser un verdadero aventurero, descubres secretos inconfesables. Cada curva que tomamos, viene rodeado de millones de sorpresas, de nuevos pestañeos. Y al anochecer, cierras tus ojos y me siento en la oscuridad, viviendo en ellos, siento la libertad, siento descansar.
Este es nuestro tiempo, el tiempo de romper pudores, vergüenzas y las reglas establecidas... Es hora de acabar con el capitalismo textil, no hay nada menos natural y forzado que vestirse... Desnudos, no habrá distinción entre ricos y pobres, no habría tribus urbanas, nos fusionaríamos con la naturaleza por completo... Acabaríamos con los clichés creados para prejuzgar. Acabemos con la diferenciación sexual, ver tanto pene, ver tantos senos, ver tanta vagina, ver tanto culo, que terminaríamos cansados de algo tan banal... Una sociedad donde hubiera valores y se valorara la personalidad, las inquietudes y los criterios, nos permitiría miradnos con sinceridad, empezaríamos a conocernos... Acabaríamos con la tortura a los animales, ahorrando sus pieles y ganando sus vidas... Todo es positivo al desnudo, libres como los sueños, sintiendo el viento sobre nuestras vidas, un viento, que guiaría la realidad... ¡El mundo al desnudo!
Trapos que ondean al viento, representando naciones, representando miseria, en el barrio de los mediocres, todo se llena de sueños frustrados. Planes de boda, clases de borreguismo, todo gira en torno a conformistas renegados, refugiados en pisos, apilados como cerdos, por no saber a donde ir, pues el dinero es el motor de este universo y con sólo la sombra de las sobras nos es suficiente. Esta vida, llena de sufrimientos, y un cúmulo de sin sabores, de heridas en carne viva. Si acaso un día, por muy lejano que esté, todos los mediocres optáramos por el suicidio ¿Importaríamos acaso más que por el mero hecho de la pérdida de mano de obra? Si no encontrarán a nadie, les tocaría el encallarse las manos, pasar por la humillación de sudar, de dormirte sin poder leer. Acabaríamos, con el consumismo exacerbado, aquellos productos, que refuerzan nuestra autoestima, lo que sería el caso, de un vacío, un agujero, que llenamos con tierra, que enterramos consumiendo. El cambio, se daría reconociendo nuestras condiciones reales, somos mediocres, somos cobardes, nuestra mente está atrofiada por el miedo, el temor, el absurdo, la sin razón y la preocupación. Moda, fútbol, fiestas, trabajo, vacaciones... Todo para robarnos a cambio de un par de ilusas experiencias.
Hay días en los que muero precipitadamente, unas veces de pena, otras en cambio, de felicidad. Vivo los constantes contrastes de la vida diaria, me lleno de preocupaciones, de decepciones y de miradas vacías. Tengo la leve esperanza de que un día cambiaré, lograré alcanzar del todo, todo aquello que me propongo, sin conformarme solamente con rozarlo. Hay días en los que mi ilusión se suicida, se cuelga de la cuerda que más quema la piel, intenta acojonarse para salvarse, pero se da por perdida. Los días pasan e incrementan los tormentos en mi cabeza, ves cada vez más turbación en la gente.
No es que la verdad sea demasiado difícil de hallar, muchas veces está en la superficie. Pero es más cómodo y fácil buscar una idea que concuerde con nuestros deseos, sobretodo egoístas.
Precipitación y superficialidad son las enfermedades psíquicas del siglo XX, y más que en cualquier otro lugar, esta enfermedad se refleja en la prensa.
La literatura que no es aliento para la sociedad contemporánea, que no se atreve a transmitir los dolores y los temores de la sociedad, que no advierte a tiempo las amenazas contra la moral y los peligros sociales, no merece el nombre de literatura, sino que es sólo una fachada. Esa literatura pierde la confianza de su propio pueblo, y sus obras publicadas se utilizan como papel higiénico en lugar de ser leídas.
Uno está ya cansado, de rozar la mediocridad con las manos, de ver vidas lanzadas hacia el abismo, totalmente lleno de vacío. Una especie de caída libre, en la cual, no puedes esperar nada, un vacío que no ofrece ni viento en la cara, ni paisajes bonitos, ni sentimientos, ni lágrimas, ni sonrisas, sólo vacío. Indudablemente, hay una crisis monstruosa de valores, de principios. Algo así como una mosca que no puede volar, y que diariamente, anda rezumando sobre el mayor excremento que pueda ofrecerse, pero que un día, ese excremento se secará, y no quedará más que miseria, resignación en el mejor de los casos. Si esa mosca, en vez de decicar todo el tiempo a disfrutar del brutal hedor que ofrece el excremento, a disfrutar de su sabor, de sus nutrientes y de ir vacilando sobre la tremenda mierda que tiene, hubiera aprendido a volar, a otras alternativas que no fuera tan solo el apego a esa mierda, ahora su situación sería diferente. Todo se paga, tarde o temprano, todo se paga, menos la hipoteca.
Tiempo limitado que te ofrece la empresa, acatando los convenios. Suelen ser de 31 días, en los cuales cada persona desarrolla diferentes actividades, lo normal resulta viajar, ya sea a la playa, a la montaña o a la más sucia alcantarilla. Para mí, significa la limitación de un tiempo determinado de ocio, a lo que yo entiendo como debería ser mi vida siempre, sin tener que trabajar de ninguno de los modos, utilizando mi tiempo para leer, reflexionar, meditar y estar liberado de todo ámbito social, estar liberado de horarios, y de grandes estupideces. A esta afirmación mía, hay personas que dicen que sin trabajar la gente se aburre, que siente grandes vacíos por tantas horas “libres” ¿De qué mierda hablan? Yo sé el significado del aburrimiento lo arranqué hace mucho tiempo de mi vida. Si el aburrimiento llena tu vida, estarás sumido en la más inmensa soledad de espíritu. Lucharé de todos los modos que existan, para abandonar la mediocridad del trabajo, para realizar la mayor obra que se pueda realizar, la obra de mi mente, de mi cabeza, de mi pensamiento.
Este cántabro estoico, es un abogado, ex corresponsal de guerra y escritor español, contertulio en numerosos programas de radio y televisión. Un personaje muy inteligente, defensor de la verdad y de la libertad. Sus comentarios y formas de expresarse son críticas, directas y mordaces, busca la solución a los problemas, sin ningún tipo de disfraz. Una persona íntegra, que merece todos mis respetos.
“En una guerra tan cruel, como la de uno contra uno mismo” Nacho Vegas.
Hace ya varios años, prometí que debía cambiar mi vida. Debía comenzar por marcarme objetivos en la vida, que quería de mi mismo, que esperaba de mi tiempo. Trabajaba en una tienda de deportes, pasaban los días con extraños pensamientos, eran luces muy débiles que me transmitían algún tipo de mensaje. Un día llegué, decidí irme de aquel lugar, me saqué el carné de conducir, y volví a las andadas con un trabajo de miseria absoluta, pues la falta de capital en mi vida, no me posibilitaba absolutamente a nada, entonces salió un puesto en un trabajo de mañana, el cual me permitía tener las tardes libres, me propuse estudiar, aprender a tocar la guitarra, dedicarme a leer, escribir más, estar con la persona idónea y comenzar una guerra en la cual yo saldré vencedor. En esta guerra, donde he pactado conmigo mismo, que no me rendiré hasta tener todo lo que me proponga.
Me convertí pues, en un incansable luchador de la vida diaria, admirador de sabias palabras, de personas que tengan algo que decir. Me he convertido, en lo que siempre soñé, ahora si me siento yo.
Perdón por no querernos, perdón por no respetarnos, perdón por aprovecharnos de la fe de la gente, perdón por la avaricia, perdón por el odio, perdón por no superarme cada día, perdón por mis días sin lucha, perdón por haber perdido tiempo, perdón por ser un desastre, perdón por las guerras, perdón por mis tormentas en la cabeza, perdón por no saber comprender, perdón por el tiempo que invertisteis en mi, perdón por las armas, perdón por nuestra falta de criterio… Perdón por existir. No es un perdón hacia Dios, pues aunque quisiera pedírselo, no existe. Es un perdón a mi sublime existencia, a mis lágrimas resignadas, pues ellas, no tienen la culpa de nada. Es un perdón por haber aprendido que la mayor manifestación no se hace gritando ni con pancartas, sino con el trabajo, la constancia, pues en un mundo individualista, hay que tratar de estar cualificados individualmente para luego colectivamente, poder convivir. Es en cierto modo, utilizar la mismas armas que te da el sistema para utilizarlo contra el sistema. Hay que acabar con la tontería humana, la tontería colectiva. La foto es la elegida por mí, para rendir un homenaje a la cultura de este país, un cuadro precioso, muy representativos para ilustres pensadores, y que tan solo se encuentra a 25 minutos de mi casa, en el Museo del Prado.
Y me entregué al noble semblante de un papel en blanco, pensé en escribirlo, pero tampoco me sentía muy inspirado. Dí vueltas por la casa con él, lo imaginé totalmente escrito, en una cara, palabras que unidas tenían belleza, con una notable estética platónica, pero no pude quedarme con ninguna palabra de todo ello, tenía en la garganta el dulce sabor de la belleza que ya jamás será contemplada. En la otra cara, había palabras crudas, de una realidad amarga, cada palabra te apuñalaba tus criterios, los ponía en serios problemas, narraba mis dos últimos minutos de vida, lloraba mi alma junto a mis ojos. Comencé a notar fragilidad en mi físico, las rodillas se doblaban, dejándose llevar por la gravedad. En esos instantes, muy en vano, comenzaron a surgirme pensamientos que me hacía sudar. Desperté en el suelo, con un extraño dolor en la frente, junto a mi figura, un charco de sangre enorme, que provenía del golpe que me había dado al perder la conciencia, rápidamente, cogí el papel que aún lleno de sangre, se leía perfectamente, ya no había escrito ni palabras bellas, ni palabras crudas, tan solo una frase:
“´Tú serás tu propia destrucción”
Ahora, motivado, busco la explicación a todo esto.
En la playa del Postiguet me he enamorado, han nacido deseos sexuales, miradas pervertidas. En sus distintas calles como la del poeta Quintana, entré en ese estado que llaman Nirvana. En el Paseo de la Explanada tratamos de contar las piedras, pero nos perdimos. Me sentí fuera de si y mareado en los escalones del mercado, en la calle Alfonso X El Sabio. Bebimos como bestias y como bestias nos revolcamos en el hostal Miguel. Nos dolieron despedidas en la estación. Y todo ello rodeado de las bonitas noches de hogueras, de “el barrio” y de aprender otra manera de vivir la vida. He conocido a extraordinarios individuos, que me han llenado de sonrisas y me han regalado trocitos de realidad, he debatido, he llorado, he despreciado, he vivido. Un lugar al cual siempre estaré agradecido, pues ha llenado mis retinas de escenarios para mi historia de amor. Gracias por existir.
Leer, leer, leer, vivir la vida que otros soñaron. Leer, leer, leer, el alma olvida las cosas que pasaron. Se quedan las que quedan, las ficciones, las flores de la pluma, las solas, las humanas creaciones, el poso de la espuma. Leer, leer, leer; ¿seré lectura mañana también yo? ¿Seré mi creador, mi criatura, seré lo que pasó?
En busca del sauce llorón, de encontrar una realidad, disfrutando de su sombra y llegando a descansar…mi conciencia. En busca de estrechar el sonido del viento sobre sus hojas, de volver a encontrarme vivo, voy arrastrando mi cuerpo por este camino. A lo lejos, me deslumbran sus bailes sinceros, y siento, que todo sea un oasis en este tremendo desierto, lleno de personas sin recuerdos, lleno de recuerdos sin personas. Tumbado ya bajo mi sauce, viendo brillar sus hojas al sol, moviéndose con alboroto al viento, volviendo a ser yo, una persona que con sus fallos, siempre intenta evolucionar, buscando caminos nuevos que me lleven a mi camino, y buenas sombras donde descansar. En él me recreo en la lectura, en pensamientos, en la escritura. El camino entraña mucho calor, arena, gritos, pero no cesará por mi parte, la búsqueda eterna, más fácil aún, con mi sauce llorón.
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